Não acredito em deuses, mas lá que os há... os cabrões atenderam-me sempre, por capricho, para me obrigarem a rejeitar as minhas próprias convicções (da tanga). Eles são um: uno, indivisível, inenarrável. Um Grande Sacana. São iguais a mim, não És?

Máxima mínima permitida

Atira-te ao homem e diz que te empurrarem.

Como eu gosto do meu país.

- Olha, o camião do lixo.
- Diz-lhes que é só calçar-me e vou já descer.

Se lhe parecer que sou muito segura de mim, que sei muito bem o que quero, que tenho o pensamento lógico alinhado com um pilar de betão armado em paralelepípedo, está a alucinar. Faça como o Schumacher, vá para casa de táxi.

Tenho saudades da minha melhor amiga, de como ela transforma a tristeza dos seus olhos em riso e espalhafato, deitando foguetes antes da festa, sorrindo depois e durante, ao mesmo tempo que chora, grata por estar viva e pelo respeito que a morte lhe tem, que a morte é um homem que só nos leva se nos quiser a sério, na saúde e na doença e na alegria e na tristeza e na pobreza e na riqueza, até que uma gaja melhor e mais nova nos separe. Gosto de como a minha melhor amiga corre de saltos altos na corda bamba - e não é que se safa sempre, a puta -, desdenho-lhe o cigarro ao canto da boca e na ponta dos lábios - não é sexy, é alcatrão -, não quero que morra cedo como morrem cedo as pessoas que, sabemo-lo bem, não teriam aguentado viver muito mais. À minha melhor amiga digo: amo-te porque não prestas, como eu, que não presto para nada e, no entanto, sou pau para toda a obra, nunca obra para qualquer pau, que pau que não é santo não nos serve de estendal. E um dia ainda hás-de explicar-me - porque creio que o saberás antes de mim, que eu sou sempre a última a saber das coisas e isto não é boca absolutamente nenhuma - porque é que as pessoas que não prestam são sempre tão exigentes, como se, afinal, prestassem alguma coisa para alguma coisa.

Pensamento do dia

Sem língua, a vida seria muito mais fácil. Mas o minete, decerto, não saberia tão bem.

Pela primeira vez cumpro a máxima de não dizer nada só porque não tenho nada a dizer. Terei aprendido, por fim, a olhar para um espaço vazio de novidade sem o sentir abandonado. Os livros, por exemplo, são sempre velhos, mesmo quando acabadinhos de sair do forno-escaparate, porque envelhecem nas nossas casas, enchem-se de pó e dos nossos olhos. É difícil agir da mesma maneira num blogue, que sem dedicação diária se vota mesmo ao abandono. E também com as pessoas, que não são objectos, ou pelo menos não o são o suficiente. Penso, muitas vezes, sem vergonha, em frases como amo-te, já o sabes e, por isso, não tenho mais nada a dizer-te. E, depois, (penso) no silêncio. Como se o amor, ou qualquer espécie de afecto, não precisasse sempre e tanto do estímulo da incerteza, ou do estímulo de querer ter mais a certeza, de ter a certeza absoluta, sintética, analítica. O amor exige, no fundo, o conforto de voltar a saber o que já se sabe, como se, quando nos dedicamos a uma coisa que parece não ter mudado, trabalhássemos com dedicação numa actualização legítima e necessária de conhecimentos. Eu cá sou pós-graduada em estar desactualizada, no amor e em todos os aspectos da vida que dependem e não dependem de mim. O sentido de dizer - ou não dizer - amo-te, já o sabes e, por isso, não tenho mais nada a dizer-te é o mesmo de ler um livro que já se leu, mas que agora se lê com outros olhos que, a bem dizer, só podem ser os mesmos. Dizer ou pensar - que talvez seja a forma mais limpa de dizer - volto a amar-te como nunca te tinha amado antes e não to digo porque já o sabes é um não dizer ineficaz se o outro, aquele que se ama ou por quem se tem afecto, vir abandono na falta de novidade. Acho, errada ou, na melhor das hipóteses, atípica, que há amores que não precisam de luta. É, por um lado, como receber uma carta de que se gostou muito e, apesar disso, nunca lhe responder; ou como escrever uma carta que nunca se chegou a enviar. O problema é que tudo se escreve e, escrevendo, suja-se sempre alguma coisa.

Do que eu preciso

Dejectos do dia

Mas que merda de blogue
que eu pràqui tenho.

Não é falta de engenho,

é o mundo castanho

que eu cá desenho.

Não é falta de tempo
nem de disposição,
é mesmo a certeza
de que isto é um cagalhão.

Mas que merda de blogue
que isto veio a ser.
Não sou intelectual
nem muito inteligente,
deixei foi aqui
um belo presente.

Mas que merda de blogue,
em que isto se tornou.
Eu não falo de Tolstoi,
e muito menos de Barceló,
eu percebo é de cocó.

Mas que merda de blogue,
que já cheira tão mal,
se não tiveres Renova
mete os pés prà cova
e limpa-te ao jornal.

Afinal, quem é que manda aqui?

Nada me impede de fazer jorrar a tristeza em água e sal, esse tempero de tudo e de, nesse tempero de tudo, nessa tristeza de água e sal, jorrar no mundo uma decisão, pela boca ou pelos olhos, mas pelos olhos do lado de dentro, que nenhuma decisão é boa quando salta da cabeça para fora e deixa de ser uma decisão para ser uma coisa jorrada no mundo sem tempero, como a merda, que mesmo para combustível não é menos poluente que a maioria das decisões. Nada me impede de, na altura em que a decisão se concretiza na minha cabeça e, por isso, no mundo, soltar a lágrima de crocodilo - com água e sal nenhum, que a água sem sal é a flor do sal, que é como quem diz, sejamos cínicos - quando me deito na linha quente, que isto é quase Agosto e, afinal já não me apetece morrer. A morte, meu filho, a morte tem de ser com sangue, nem que seja sangue cagado, como eram de sangue as radiações que os chinocas cagavam, em Hiroshima e Nagasaki; e valha-nos Deus que é quase Agosto outra vez. Nada me impede de fazer jorrar a gargalhada no momento, no supremo momento do sopro do apito, o apito ridículo que o comboio, na curva, ensaia transversal, no momento em que o comboio trava a tempo de só me cortar as pernas. E eu grito de dor e vejo que o comboio me cortou as pernas, e boto as mãos nas pernas - a morte, meu filho, a morte precisa de sangue para ser bonita, nem que seja uma gotinha ao canto da boca - e rio porque conservo, ainda, a vida. Nada me impede de rir ao ver que conservo o tempero de tudo, e conservo também as mãos para temperar, e se as mãos não fossem a boca seria, e se não fosse a boca seriam os olhos, mas os olhos da parte de dentro, a fazer jorrar no mundo, com água e sal e sal e flor de sal, ou seja, água, a minha decisão que eu não posso tomar porque todo o sangue está dentro de mim e, afinal, meu filho, enquanto ele estiver dentro de ti é ele quem manda. É.

Foda-se.

Jazz com Pretas [16] (repost? Não interessa, é brilhante.)

Para que quero um blogue se posso estar o dia todo a trabalhar num ficheiro de Excel e a ouvir Dinah Washington swingar nos meus ouvidos? Para espairecer.

Vejo Ingrid Betancourt na capa do Público e só consigo pensar em como pode aquela mulher, que "há quinze dias estava presa a uma árvore", andar de saltos altos, depois de 6 anos a andar na selva com botas da tropa.

Dois

Notas sobre a mitologia dos gregos (8)

Apolo não era fruto do ocaso.

uma festa na prisão

Jogos de azar

Uma amiga alertou-me para não sonhar com um quadro de C. M. Coolidge em que cães de várias raças jogam póquer e, como se isso já não fosse suficientemente assustador, fazem batota.

Decidida a passar uma noite de grande inquietude espiritual, fui à procura de informações na web sobre "cães jogando póquer" e encontrei um maravilhoso set de anedotas a propósito. Selecciono as melhores abaixo e, homenageio, com isso, o ex-cão da família, Sheik (veio da embaixada da Arábia Saudita, era tonto e queriam ver-se livres dele), um cocker preto com mais tumores do que neurónios mas que, ainda assim, quando não estava em demência ou sofrimento, conseguia ser meigo e pachorrento tanto que, às vezes, nem se dava por ele.
O Sheik foi abatido hoje - quase de urgência - por causa dos tumores que tinha. Ontem, quando cheguei a casa, cansada e sem paciência para zootruísmos, ele estava deitado à porta do meu quarto e eu não lhe fiz uma festa. Acho, até, que o enxotei quando me veio cheirar. Enfim, não acho: tenho a certeza. Diz-me um amigo que tudo isto, a morte do cão, a minha indiferença, é muito camusiano. Concordo. Cão como ele (o cão, nunca o amigo), é o que eu sou. Com a diferença de que, dado que falo, me arrisco sempre ao dobro da asneira e tento, sempre que possível, não mijar nos pneus de um BMW.

À do Sheik,

«Dois donos de cães gabavam-se sobre a inteligência dos seus animais de estimação. "O cão mais inteligente que já tive," disse um deles "foi um que sabia jogar as cartas. Era um perito em Poker, mas tive que o abater." "Tiveste que o abater, um cão assim tão inteligente? Um cão desses deve valer um milhão de dólares." "Tive que fazê-lo", respondeu, "Apanhei-o a usar cartas marcadas!"»

«Um homem passa por uma mesa num hotel e repara em três homens e um cão a jogar as cartas. O cão parecia estar a jogar muito bem.
"Este cão é muito inteligente.", Comentou o homem.
"Não assim tanto," disse um dos jogadores. "Cada vez que ele tem uma boa mão, abana a cauda."»

Malta que gosta de pó... só pode.

Olhem lá que post tão giro - e observem-me o ar comovido da rapariga.

Sou o caso (e a homenagem possível aos outros)

Um colega de trabalho, gozando comigo e não se apercebendo das poucas possibilidades de me deixar mais deprimida do que já estou, ofereceu-me um livro - que ganhava pó numa secretária da empresa - com o título "Inserção precoce no mercado de trabalho: um estudo de casos". Desconfiada da autenticidade da oferta (fazia lá ideia de que se faziam, em Portugal, estudos de casos sobre este assunto, de resto, um dos meus muitos assuntos), abri-a, aleatoriamente, na página trinta. «De facto [e eu pensando "Foda-se, que esta merda começa mal."], os jovens que tiveram necessidade de entrar precocemente no mercado de trabalho para complementar o rendimento do agregado familiar [ou, acrescento eu, o seu próprio rendimento, dado que o agregado familiar não tem de os sustentar até aos 40 anos] têm menos hipóteses de obter um emprego com melhor remuneração e com melhores expectativas de carreira profissional ascendente. Desta forma, parte-se de um pressuposto de que a mobilidade profissional fica seriamente comprometida com a inserção precoce no mercado de trabalho.» Além da inclinação irreversível que tenho para começar a ler tudo a partir do fim - às vezes, até livros (Murder, she said) -, tenho a sorte de apanhar logo à partida os trechos das obras que as resumem. No caso, cumpri a máxima socrática Conhece-te a ti mesmo. Também poupei, num parágrafo, 1oo páginas de leitura. E decidi: vou ao BES. Da mobilidade profissional é que eu não abdico. A dignidade, essa, é para as árvores.

Neste momento, o meu único papel neste blogue é higiénico. De tão limpinho que isto está.

Resumo de uma reportagem excelente

«O desafio não era dos mais honestos. "Se encontrares, na tua língua, uma palavra maior que 'campanário' na minha, eu pago as bebidas, caso contrário, pagas tu". Ilanguak Berthelsen fazia 26 anos e, como manda a tradição, convidou os amigos a subir à montanha para acender uma fogueira e beber pela madrugada fora.
(...)
Até à concretização do sonho independentista, os gronelandeses vão continuar a poder pagar os 10 euros que custa uma cerveja. Quanto à aposta, era impossível ser ganha por um português. 'Campanário' escreve-se em gronelandês com 78 letras: "nalunaarasvartateeranngualiugatigiiffissaarsuliulerluallaaraminngooraasinngoog".»

Alfredo Leite, no JN.

Jazz com

No Jardim Marquês de Pombal, em Oeiras. Este domingo, às 22h.

Breve maltratado das coisas que não existem [47]

No infracitado artigo (espero estar a neologizar, é da maneira que uso a minha criatividade), usa-se também a expressão heliopausa. Será uma espécie de menopausa do Sol? Ou, quem sabe, de pausa - efectiva - do Sol? Como, por exemplo, quando é Inverno e a gente carrega no botão para aquilo fazer rewind até ao Verão? Expliquem-me.

Informa-me a B. que o Público tem um artigo onde, encarecidamente, nos explica que «A forma do sistema solar não é redonda, mas amolgada num lado». No artigo ao lado fiquei também a saber que «A última tuatara do mundo vai ser um macho». Confesso que não estava preparada para tanta informação útil de uma só vez.

Das duas, uma:

ou ninguém lê este blogue, ou toda a gente o lê.

Atenção: isto pode ser um plágio.

Era um filósofo tão mau tão mau que todas as suas máximas eram mínimas.

Estou a pensar lançar um livro. Pela janela.

Quando há ambiguidade, pendo sempre para o lado improvável. É uma forma de preservar a minha previsibilidade.

Todo o amor tem uma metalinguagem. Quando a meta é linguagem, fode-se.

Amar uma pessoa por aquilo que ela escreve é amá-la por aquilo que ela não é. Amamos sempre os outros por aquilo que nós somos (para eles, às vezes), não por aquilo que os outros são. O que vale é que, por termos olhos, os outros são o que nós somos. Oxalá não escrevam, para facilitar.

Noite

Mesmo no escuro, apalpando paredes, persegue-me sempre o que é apolíneo. As aranhas dos meus pesadelos são sempre simpáticas. Apalpando paredes, deito-me na cama. Cubro a cabeça toda com o lençol e a colcha de algodão - alvos alvos das criaturas da noite, chiu, que ouço barulhos vindos ou idos do lado de fora, é no estacionamento, daqui a nada acende-se um farol e a Christine vem cá encher-me de bofetadas metálicas, que um carro assassino, daqueles que tocam o rádio sem pedir licença, não há-de ser coisa boa. Não quero ouvir a minha própria respiração, por isso imagino outra. A tua. Fecho os olhos com força e, no escuro do preto escuro, só vejo luz. O mundo, daqui ninguém me tira, é uma coisa muito bem feita. É preciso vê-lo. E para vê-lo, às vezes, só fechando os olhos.

Na lei

É possível ouvir música sem piratear, qualquer música, numa escolha vastíssima de álbuns, artistas, géneros e títulos. O Deezer dá para ouvir um álbum inteiro antes de o comprar, para "levar" as músicas favoritas para o trabalho e, sobretudo, para descobrir novos sons para ouvir (quase tão eficazmente como no Musicovery). Numa qualidade muito boa para streaming, mesmo em redes lentas, recomendo o sítio. Mas há melhor: podemos partilhar as nossas escolhas com os outros.

George Carlin (1937 - ?)

George Carlin, por quem tenho feito grandes campanhas, morreu no domingo, aos 71 anos. Como não morreu de cancro - mas sim de paragem respiratória (noticia o The New York Times) - direi que morreu de saúde prolongada. Pioneiro da Stand-up comedy nos anos 70, Carlin tinha tudo para ser um ser humano detestável: inteligência, sentido de humor (isto assumindo que o segundo não é o mesmo que a primeira, que é coisa na qual nunca acreditarei), cultura, energia. Era, ainda, mal educado, do contra, assertivo, directo, crítico e muito bruto. Cínico contra o cinismo, hipócrita contra a hipocrisia. A hipocrisia e o cinismo também, muitas vezes, contra ele, e mesmo que não estivessem, só lhe ficava bem, a Carlin, estar do outro lado do campo. Foi, também, das únicas criaturas que, uma vez providas de cérebro e cordas vocais, souberam dar algum sentido útil ao conceito de performatividade da linguagem, proposto, ou seja, imposto por J.L. Austin na sua obra - agora tão badalada por culpa da dupla, ou tripla Mexia-Araújo Pereira, se assumirmos que pelo menos um deles é bipolar - How to do things with words.

George Carlin é a pessoa capaz de escolher, para título de um livro, Quando é que Jesus Traz as Costeletas de Porco? (When will Jesus Bring The Pork Chops?) porque, numa só frase, explica ele, ofende «cristãos, muçulmanos, judeus e vegetarianos». É a pessoa capaz de nos lembrar de que o Planeta está muito bem porque já passou por cheias, vulcões, chuvas de meteoritos, eras glaciares (e, acrescento eu, dois penteados de Manuela Ferreira Leite) e que, nessa lógica de pensamento, que importância terão uns sacos de plástico ou umas latas de alumínio?

«O Planeta», segundo George Carlin, «não vai a lado nenhum. Nós vamos! Arrumem as vossas merdas, pessoal. Nós vamos embora. E também não vamos cá deixar grande rasto. Talvez um bocadinho de esferovite*. Talvez... um bocadinho de esferovite. O Planeta vai cá estar quando nós já nos tivermos ido embora há muito tempo. Apenas mais uma mutação falhada. Mais um erro de investimento biológico. Um beco-sem-saída evolutivo. O Planeta vai ver-se livre de nós como de uma infestação de pulgas. Uma maçada superficial.»

George Carlin, que muitos dizem ateu, dizia que acreditava no Grande Electrão. Eu, que não sou para aqui chamada, talvez por contaminação, chamo-lhe, ao Grande Electrão, o Grande Sacana. Permite, Ele Mesmo, que alguns deixem, apesar das previsões de Carlin, algum rasto. Num Planeta como este, sacana genético, só há um rasto possível: o da memória dos que ainda não se foram embora. A técnica e a tecnologia, como diziam outros amigos mais iluminados e iluministas (funcionários da Pollux, decerto), não deixam que o rasto se extinga. Elas são, aliás, ou querem ser, o próprio rasto. Eu, porque estou longe de Carlin, não sei de Carlin senão aquilo que a técnica me permitiu saber, com o auxílio ou a materialidade indispensável para a alienação, isto é, o meu corpo em geral, com genitais incluídos, já que muitos de nós até precisam deles para pensar. Presumo que só uma coisa tenha irritado George Carlin a sério. Essa coisa é, afinal, a que nos irrita a todos: não sermos a última pulga a ser sacudida.

[Sugestões de visionamento e o caralho: 1 | 2 | 3 | 4 | 5.1 | 5.2 ]
*tradução libérrima, o original é Styrofoam.

Portugal profundo (1)

Estremoz de terra.

I'm "The Man" and you're still a Kid.

Santos

Era giro que descobrissem vida noutro planeta. Sempre podia mudar a minha naturalidade. Enfim, talvez o pessoal estrangeiro não apreciasse muito a decisão.

Gelo

O pessoal da NASA anda em apuros. Eu bem lhes disse para não irem na cantiga dos frigoríficos no frost. Mesmo assim: ir a Marte por causa de gelo? Não era mais fácil ir a uma bomba de gasolina?

Sou fã de M. Night Shyamalan. Isto é, sou fã de um realizador que soube aproveitar (como, de resto, fez Spielberg) a melhor característica de Hollywood: a luta contra a emotiva tradição europeia (exceptuando, talvez, Bergman e Hitchcock) por uma irrepreensibilidade técnica que se mostra tão mais imaculada quanto melhores forem a montagem e - para mim, o principal - a direcção de actores. Shyamalan é, nos filmes anteriores a The Happening, o Hitchcock dos nossos tempos. Valoriza, como Hitchcock, o que está no filme mas também para além do filme, fora-de-campo, aquilo que, no filme, se pensa, se diz e não se vê. No que se vê, não há nem pode haver explicação. Um filme de Hitchcock ou um dos primeiros filmes de Shyamalan não se vê, sente-se. Isto é, vê-se e depois sente-se, ou começa a sentir-se quando já não há quase nada para ver. Há realizadores, como Tarantino, eficazes na revelação. Onde o sangue, por ser sangue, faz falta. Em The Happening, além de um argumento fraco-que-podia-ser-forte, temos uma asneira monumental: aos vinte/trinta minutos de filme, a história está contada e nada mais há a dizer. Se o objectivo era criar angústia, nem esse esforço foi bem sucedido: se o realizador nos apresenta um caso para o qual não há solução, devia ter apresentado essa ausência no último minuto do filme, como fez em The Village, e nunca quando ainda faltava ver o filme todo. Se o objectivo era dignificar a consciência da imprevisibilidade da natureza ou das inefáveis e inconclusivas leis do Universo, este filme falha. Para um fã da comunidade que recriava o mito de Rousseau ou do miúdo que lia o futuro em caixas de cereais, The Happening exigia muito mais. Há, neste filme, belíssimos momentos de cinema que só funcionam porque parecem belíssimos momentos de realidade; por sua vez, os momentos de realidade que podiam ser bons momentos de cinema falham redondamente. Não era preciso ver suicídios de pessoas infectadas por uma neurotoxina mortal, cortando os pulsos com chaves ou deitando-se na relva para deixar passar uma espécie de debulhadora; nem sequer fazia falta o microfone em campo durante toda a cena do jantar familiar dos protagonistas com a velha bruxa que os acolhe - todas personagens sem densidade, tirando a criança, a quem basta ser criança para fazer todo o sentido naquele filme-lugar. Depois de tudo o que vi dele, Shyamalan desiludiu-me. Mas o cinema é mesmo assim e o próximo, se Deus quiser (quer nós queiramos, quer não), será melhor.

E eu tesa que nem um carapau.

My blog is worth $28,227.00.
How much is your blog worth?

via Corta-Fitas.
E o senhor, se não se importa, veja lá quanto vale o seu... pode ser que dê para umas imperiais e um pirezito de caracóis. O meu, nem para um queijo.

Estou aqui, mas animem-se. É como se não estivesse.

Eu bem te disse que Ele existia.

Plágio assim-assim de Mário-Henrique Leiria

Olhei para o grande relógio despertador às treze e treze do dia treze. Senti que ia morrer. Felizmente, já tinha morrido antes. Não ganhei para o susto.

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[«TELEFONEMA Telefonaram-lhe para casa e perguntaram-lhe se estava em casa. Foi então que deu pelo facto. Realmente tinha morrido havia já dezassete dias. Por vezes as perguntas estúpidas são de extrema utilidade.», Mário-Henrique Leiria, Novos Contos do Gin, Editorial Estampa]

O cúmulo da doença, da estupidez e da modernidade (desculpe, caro leitor, se usei sinónimos), há-de ser não confiar nos amigos. Estou cada vez mais moderna.

Como não gosto de injustiças, pratico-as. É a melhor maneira de evitar ser o alvo delas.

Na ausência de alternativas para que deixem de me perguntar o que é que eu tenho, sorrio. É incrível o modo como as pequenas coisas satisfazem tanto as pessoas.

A comida não me sabe bem. Por isso, tenho comido muito, na esperança de que alguma coisa me saiba realmente bem. Ontem comi sardinhas. Só me agradou quando engoli uma carregadinha de ovas; senti, naturalmente, que estava a impedir que vários seres vivos se desenvolvessem e reproduzissem. Desde o tempo dos escuteiros que não experimentava o efeito egoísta de uma boa acção.

Olhei para o chão cheio de migalhas e pensei: ali está uma merda que não fui eu que fiz. Eis o alcance da minha doença.

É tudo simples, muito simples. Eu estou doente. E as pessoas doentes fazem coisas estúpidas. Juro que não estou a justificar a minha estupidez com a minha doença. Na verdade, a estupidez é a minha doença.

Diz que é capaz de desligar o descomplicador e ficar a ouvir-me durante uma hora sem quaisquer interrupções. Está sempre a complicar.

Jazz com Pretas [15]

Qual é a tua?

Tratado de vexilologia (umbiguista e resumido)

Gosto de falar de amor porque sei que nunca conseguirei manter uma conversa com base no conflito israelo-palestiniano. Para mim, todos os países são bandeiras e todos os amores são países. Em guerra.

Há gente que diz que não tem medo do trabalho. Conta, naturalmente, que seja o trabalho a ter medo dela.

O trabalho liberta. E prende. E liberta. E prende. E liberta. E prende, ou queriam que libertasse?

An englishman in New York

Acho a torrada um objecto alimentar de elevado valor literário. Pena que a literatura nunca lhe tenha dado grande importância nutricional.

Dêem-me valor.

Dêem-me, que eu fujo já com ele.

Breve maltratrado das coisas que não existem [46]

Parece-me que um tipo que com ceda nunca estará sozinho nas suas decisões.

Silogismo mais-do-que-imperfeito

Deus, como a Justiça, deve ser cego, surdo e mudo.
Quer isto dizer que Deus, se for Deus, não vê, não ouve e não fala.
Em suma, Deus faz.
Na maior parte dos casos, é para isso que lhe pagam.
Logo (e até um bocadinho depois; enfim, para sempre), Deus é feliz.
Disto se conclui que Deus, ainda que não pareça, é o quarto macaco.

Exponho-me intelectual e emocionalmente na esperança de que, um dia, alguém escreva a minha biografia. Não autorizada, incompleta e, necessariamente, nas estrelas.

Da nudez

O aplauso do dia vai para os Buraka Som Sistema que, do palco Sunset do Rock in Rio, gritaram para o público - pagante e, por isso, pacóvio - a frase que ficará, para sempre, nos anais do funk progressivo: "Viva o download!"

Anatomia do amor explicada ao Dr. Phill

Adorava-a porque nela todos os membros eram superiores.

Breve maltratrado das coisas que não existem [45]

Um impropério é um império que pertence a outra pessoa?

Sai uma preta para o Alberto Gonçalves

Alguém no YouTube comentou a actuação de Amy Winehouse no Rock in Rio assim: «she dances like a retated monkey with tattos». Desculpem, mas ainda me estou a rir.

Mais uma prova de que Ferreira Fernandes é preto

Eu bem vos digo, mas vocês não querem crer. Preto, preto, igualzinho a este:

Alguém veio parar a este blogue com a pesquisa "as profissões mais modernas do mundo". Decerto, o leitor em causa seria alguém com vontade de conhecer o que está, em termos profissionais, na crista da onda. Sei lá, um gestor de conteúdos, um controller financeiro, um business development consultant. Para o caso de o tal leitor não ter percebido, eu republico o post que ele encontrou: «a mais moderna profissão do mundo//Depois de postar uma coisa qualquer o Blogger aconselhou-me: "Earn money from your blog". Confirma-se a minha suspeita de que nada disto está muito longe da prostituição.» A profissão, leitor querido, aquela que dá, é sempre a mesma, do início ao fim dos tempos. Começa por pê e acaba por edo. Medo. Como tal, a mais moderna será sempre, em simultâneo, a mais antiga, «e assim sucessivamente».

Breve maltratrado das coisas que não existem [44]

Quem gosta de heavy metal pode embrulhar as sandes em papel de alumínio?

De acordo com a Wikipedia, um ex-baixista dos Metallica nasceu em 1986 e morreu em 1987, com apenas 24 anos. Acredito que, de certa forma, a informação justifique a riqueza estética e performativa do heavy metal. Mentira. Vi Metallica ao vivo e foi das melhores e mais profissionais coisinhas que alguma vez vi ao vivo, tirando uma senhora que uma vez se me apresentou às três da tarde no Poço do Borratém, e eu ia só à Junta de Freguesia falar com o Presidente. Profissionalismo, sim, mas nunca no leitor de CD. Isso e ofender a memória de um morto. Quanto a Cliff Burton (1986-1987), estou safa: parece que eles agora, lá em cima, no tiroliroliro, ou cá em baixo, no tiroliroló, usam pendrives e Blu-ray.

Nota: vendo a Wikipedia com mais atenção, dou-me conta de que, afinal, o período 86-87 não é aquele no qual Cliff Burton viveu, mas aquele em que a banda sofreu a ausência do baixista. Mas se não tivesse visto mal não havia post, o que é chato.

Teste americano (sem Obama para armar barraca)

Quando, em cinco dias, a popularidade do seu blogue desce de 54 para 50, é sinal de que:

1. Está ocupado.
2. Está a voltar à infância, de onde nunca deveria ter saído.
2. A blogosfera não estava preparada para si.
3. O Technorati não estava preparado para a blogosfera.
4. Alguém lhe anda a roubar as visitas todas.
5. Não tem nada para dizer e mesmo este post nunca devia ter existido.

Eu sei qual é a resposta certa. E você?

«E assim sucessivamente.»

«Queriam telenovela, era?»

«Tudo consiste na perfeita adstringência entre a bola e a boca da bolacha, de molde a que esta não se esborrache.»*

*A Comédia de Deus, João César Monteiro

Começamos a ver os cortes orçamentais nas empresas quando, nas casas-de-banho, o sabonete líquido tem mais água do que o rio Mondego.

No dia em que verde não significar avançar terei morrido mais um bocadinho.

Falar de coisas concretas, acredito, dá-me credibilidade. Na cripta sinto-me claustrofóbica.

Fiz o teste.

What philosophy do you follow? (v1.03)

You scored as a Existentialist.

Your life is guided by the concept of Existentialism: You choose the meaning and purpose of your life. “Man is condemned to be free; because once thrown into the world, he is responsible for everything he does.” “It is up to you to give [life] a meaning.” Jean-Paul Sartre “It is man's natural sickness to believe that he possesses the Truth.” Blaise Pascal

Existentialism 75% Nihilism 70% Justice (Fairness) 65% Hedonism 60% Utilitarianism 40% Kantianism 40% Divine Command 35% Apathy 15% Strong Egoism 10%

Com que então eu sou isto? Hein?

O astrónomo popular

Do optimismo

«Voltaste a esse mundo donde viemos e colhes o fruto de teus estudos terrestres. Aos nossos pés dorme o teu envoltório, extinguiu-se o teu cérebro, fecharam-se-te os olhos para não mais se abrirem, não mais ouvida será a tua palavra... Sabemos que todos havemos de mergulhar nesse mesmo último sono, de volver a essa mesma inércia, a esse mesmo pó. Mas, não é nesse envoltório que pomos a nossa glória e a nossa esperança. Tomba o corpo, a alma permanece e retorna ao Espaço. Encontrar-nos-emos num mundo melhor e no céu imenso onde usaremos das nossas mais preciosas faculdades, onde continuaremos os estudos para cujo desenvolvimento a Terra é teatro por demais acanhado. (...) Até à vista, meu caro Allan Kardec, até à vista!»

Discurso pronunciado junto ao túmulo de Allan Kardec por Camille Flammarion.
Wikipedia, ipsis verbis.

Sou uma virgem literária. Suicida, ainda não, porque Correction de Thomas Bernhard está ali no canto à espera de que me passem todas as depressões. O prefácio de George Steiner resume-se a uma ideia que, para mim, não é propriamente novidade, apesar de gostar desta exposição em duas páginas (com parágrafos, ao contrário de Correction, onde o único é o primeiro e, por isso, o último): se, depois de Glenn Gould, todos os pianistas-intérpretes executam as obras de outros (Bach, sobretudo) absurda e indignamente (tirando o João Carlos Martins, mas isto são as minhas paixões a desbaratinar), depois de Wittgenstein, qualquer pessoa que fale ou, melhor, qualquer pessoa que pense, está condenada ao ridículo. «Where a Wittgenstein has passed, the grass of silliness and of verbose vanity shold not be allowed to grow again.», diz Steiner, perguntando-me de seguida, se quero faca, corda ou um frasco de ansiolíticos. Sou, pois, como dizia, uma virgem literária. Nas restantes acepções, esclareço, sou escorpião. A minha cultura literária resume-se aos livros que me prendem, por uma ou outra razão, na primeira página. Não gosto de actualidade mas, na literatura, penso jornalisticamente. O lead de Metamorfose, por exemplo, prendeu-me durante duas horas a um sofá do Colombo. Lolita deu-me das melhores semanas de júbilo que tive na vida. De resto, o meu Dostoiévski é o d'O Jogador - e reconheço a insuficiência (cardíaca, se calhar - como todas, se o coração for o mesmo que cérebro). Descobri Casares, hei-de chegar a Borges e, se o tempo o permitir e me sobrarem post-its para anotar os nomes, hei-de acabar o García Marquéz que tenho pendente. Para Camilo e Eça ainda me falta quase a vida toda, apesar e por causa da meia dúzia de livros que li dos dois. Lobo Antunes acaba para mim a partir do ano 2000, que para coisas complicadas já me basta a minha própria cabeça. De Saramago também sei pouco. Gosto de histórias de bandidos e piratas, de biografias de marginais ou desconhecidos pouco ilustres. E depois, há sempre a filosofia. Ontem, hoje e amanhã. Enfim, amanhã talvez não, que tenho uns DVDs pendentes.

Breve maltratrado das coisas que não existem [43]

Dizer "o que eu disse entrou-lhe por um ouvido e saiu pelo outro" é uma hipótese demasiado generosa para interpretar as pessoas sobre quem, em geral, se tece este tipo de comentário. Normalmente, a coisa perde-se mesmo é pelo meio. A evidência é, de igual modo, aplicável a todos os pugilistas (melómanos ou não) que alguma vez tenham combatido com Mike Tyson. Se todos for exagero, tenham em conta o risco, por vossos conta e risco.

Marketing bioliterário

Se acha que o seu coração lhe dá demasiado trabalho e, por isso, que é demais para um polvo ter três corações, desengane-se. Por acaso o leitor tem oito braços? Se sim, escreva-me: estou a montar um freak show em tenda semelhante às da Praça Leya. Serei, naturalmente, a atracção principal e, se o tempo o permitir, calçarei luvas brancas para, com elegância, levar o apito à boca. O apito, sim.

"O que é o amor?"

Nos últimos dias - muitos dias, enfim - tenho estado sempre triste. Só uma guitarra exótica que vinha a ouvir hoje no leitor de mp3 me animou um bocadinho o jeito balançante de subir as escadas rolantes. A música tem destas coisas. Mexe-nos nos interstícios e, num momento, põe-nos a bater o pé quando, na cabeça e no coração, as angústias e preocupações martelam impiedosas, como algumas mentiras - as mentiras que pregamos a nós próprios. A música bonita é tónico para muitos males, e sê-lo-ia mais ainda se a melhor música não falasse sempre de sexo, de dor de corno e de cotovelo; de amor, enfim. Não minto se disser que gosto muito de amar e que, nos intervalos de gostar muito de amar, não gosto muito de amar. Não me conformo com o esforço necessário para a manutenção logística dos afectos. Devíamos poder amar quando nos desse jeito e quando nos fizesse falta (uma falta real e nunca caprichosa) amar (e sermos amados). Não é assim, infelizmente. Não sei, também, como é e o que é. Sei que "O que é o amor?" foi uma das perguntas mais pesquisadas no Google em 2007 e, com isso, sei que é bom não estar sozinha. Enquanto não sei - enfim, não sabemos - o que é o amor, vou amando; ainda que, às vezes, o faça em silêncio, não aceito que ninguém me acuse de desamor. Eu, que vou dizendo, crua e desesperadamente, que nunca cobrei nada no amor, cobro, todos os dias, ao amor, a compreensão e o espaço (físico, psicológico, temporal e, até, judicial) que só uma grande amizade - ou um grande amor sem segundas ou terceiras intenções - pode suportar. Não há amores desinteressados nem amizades unívocas e isto está na natureza da nossa inteligência - inteligente, como não podia deixar de ser, que ninguém me tira da ideia que as coisas, por piores e mais perifrásticas que pareçam, estão muito bem feitas. Não sei, também, o que fica depois das cinzas e do pó, mas sei que não é nada mais material do que a luz ou a electricidade que não sentimos sempre, mas sabemos que estão lá. Como diz a primeira lei da termodinâmica, a energia nunca é desperdiçada. Se fosse uma lei do Código Civil, diria, talvez, que a energia nunca deve ser desperdiçada, ainda que venha ter aos nossos braços em forma de abraços, pancada ou lucidez.

Eu também quero respostas - mas se tiverem bónus, melhor.

E se o contactar já, nos próximos cinco minutos, recebo, totalmente grátis e sem portes de envio, um pacote de madalenas da Dan Cake? When all else fails, Summarize Proust:

Entretanto, uma das melhores coisas que alguma vez aconteceram à blogosfera (prometo não voltar a escrever a palavra nas próximas três semanas) deu de frosques. Bom descanso, Bandeira. Eu compreendo que isso de ser brilhante canse comó caraças.

Se não é para isto que serve a blogosfera então vou ali e já venho. Bem, o melhor mesmo é não voltar tão cedo.

Comme dit mon cousin Gaspard,

isso tudo depende da qualidade do aborrecimento: onde nos aborrecemos, com quem, aquilo que se deixou de fazer para se estar aborrecido, etc.*



*Acontece que, ao ver este vídeo, me dou conta de que o meu primo P. é parecidíssimo com Jacques Brel. Para mim, um homem muito bonito (o Brel, que o meu primo ainda é um menino).

Let them eat cake says Lady Godiva*

*ou os meus temas preferidos dos Queen. E viva o YouTube.

Uma banda boa, uma banda verdadeiramente boa é, para mim, uma banda que, por mais que a redundância lixe, nunca se parece com outra banda.

These are the days it never rains but it pours

Depois de ver o novo programa de Artur Albarran, acho que preciso, com urgência, de ver uma novela da TVI. Para desintoxicar.

Para genuflectir

National Brotherhood Week
Poisoning Pigeons in the Park
The Masochism Tango
Pollution
Wherner von Braun
Oedipus Rex
Clementine (brilhante)

Post com agradecimento a um pequeno sacana, que o Grande está ocupado a lavar o mundo.

Somos assim:

um país onde as pessoas adoram lixar-se umas às outras.

Pelágio

A indiferença é um sentimento que não conheço. Não consigo, sequer, ignorar as coisas que ignoro por ignorância. Penso constantemente nelas, como fazem os doente obsessivos e tenho, às vezes, da minha ignorância, sonhos reveladores. Subtileza não é comigo. Nos meus pestanejares e em todas as contracções do diafragma que me são impostas pela errância do metabolismo, dou sempre uma importância excessiva à presença, mesmo quando ela é feita da evidência - palpável, material - da ausência. Sou avessa. Avessa e avessa àquelas pessoas que escrevem sobre aquelas pessoas que. Sou avessa àquelas pessoas que se acham o centro do Universo e, por isso, diante dessas pessoas, ajo como se estivesse no centro do Universo. Sou, no fundo e ao contrário do homem de Vitrúvio, que tinha braços e pernas a mais, uma pessoa muito humana (reitero), sobretudo nas características menos invejáveis que a humanidade pode ter. Quanto aos animais que não verbalizam, não me ficou nenhum resquício genético daquele que, para viver em sociedade, isto é, em humanidade, será o seu potencial mais valioso: não verbalizar, exactamente.

Notas geográficas (1)

O plágio também é das Astúrias?

Então isso quer dizer que

Ferreira Diniz e eu-tu-ele-nós-vós-eles s(omos)ão íntimos.

Intimidade

«Eu e a minha mulher falávamos de tudo. Embora ao seu lado eu fosse bastante feliz, deixei-a pela Diana, em cujo carácter adivinhei uma combinação de instabilidade e firmeza que me atraiu.
Durante anos vivi com a Diana, falando de tudo (porque a intimidade não consiste unicamente em despirmo-nos e abraçarmo-nos, como pessoas ingénuas o imaginam, mas em comentar o mundo).»

Adolfo Bioy Casares, O herói das mulheres, tradução de David Machado, Cavalo de Ferro